A Gravata Colorida

Aleatoriamente um toque de poesia

Hoje André saiu de casa usando a gravata que as crianças pintaram. Aquela mesma: tecido branco, pinceladas tortas, cores misturadas, amor escorrido em cada mancha. Juro que pensei que ele nunca usaria imaginei que fosse uma daquelas peças feitas com entusiasmo infantil e guardadas com carinho, mas deixadas na gaveta. Pois pasmem: ele usou. Justo hoje, na clínica.

Quando ele entrou pela porta, gravata no peito e olhar sereno de sempre, senti algo apertar e aquecer por dentro. Era como se ele dissesse, sem palavras: “essa é a minha farda de pai”. Entre médicos de jaleco e pacientes em espera, lá estava ele, com uma explosão de cor feita por mãos pequenas. Não importava se combinava com a camisa, se era “adequada” para o ambiente. Importava que, naquele pedaço de pano, moravam os nossos filhos.

Às vezes, os gestos mais bonitos são também os mais silenciosos. E o amor, quando é grande, encontra formas inusitadas de se mostrar como uma gravata desajeitada que virou poesia no meio da rotina.