Rascunhos de uma Vida Escrevível

Aleatoriamente um toque de poesia

Por Fernanda

Durante anos, pareci ter desaparecido das postagens. Sumida das timelines, fora do radar das redes. Mas não se engane com esse silêncio. Enquanto o mundo pensava que eu não escrevia, eu estava era guardando mundos, meu diário no Word, no blog, em rascunhos escondidos entre o cheiro do café e a troca de plantão.

Escrever é uma dessas coisas que faço sem plateia, sem aplauso, sem prazo. Como quem respira. Porque, mesmo quando a vida grita com filhos, plantões, panela no fogo e boletos nascendo feito cogumelos em dia de chuva, há sempre um espaço onde o verbo me chama. E eu vou.

Teve texto escrito entre um descanso e outro. Parágrafos pensados no corredor do hospital. Ideias que escaparam durante a troca de fraldas, mas voltaram fielmente na madrugada. Enquanto outros descansam nas pausas do plantão, eu… descanso escrevendo viu querida Tais! Risos... Durmo melhor na minha cama de casa, é claro, mas nos intervalos longos da vida, é no teclado que estendo meu cobertor.

Tenho tantos rascunhos que, se um dia resolver organizar tudo, viro editora de mim mesma.Risos.

Cada pasta do computador é uma espécie de útero: cheia de textos prestes a nascer. Uns já prontos para o mundo, outros ainda tímidos, encolhidos, esperando coragem. E tem aqueles que talvez nunca saiam  mas que cumpriram seu papel de me salvar no exato momento em que foram escritos.

Não sei viver sem escrever. Mesmo sendo mãe, esposa, filha, mulher múltipla com horários improváveis, encontro nas palavras o que nenhum descanso técnico me daria: abrigo. Quando escrevo, volto pra casa. Mesmo que esteja longe. Mesmo que o cansaço pese.

Escrever, no fundo, é minha forma de existir por inteiro. Sem cobrança, sem vitrine. Com amor, como tudo que faço.

E sigo assim: acumulando vidas em silêncio.

Porque quem escreve todos os dias… nunca desaparece de verdade.

Às vezes me perguntam: “Mas como você consegue?” E eu rio. Porque nem sempre eu “consigo”. Às vezes estou no meio de uma frase quando alguém grita “mãe!” do outro cômodo. Outras vezes, a palavra perfeita me escapa no instante em que o feijão ferve ou a campainha toca. Já abandonei mais de um parágrafo para atender um choro no meio da madrugada ou para buscar alguém atrasado na escola. Ou quando o descanso nos plantões terminam.

Mas aí, quando tudo se acalma, volto. Porque a escrita me espera. Ela não se ofende com as interrupções, ela entende talvez porque a escrita também seja mãe, também seja mulher, também saiba dividir-se em mil e ainda assim continuar inteira.

Meus rascunhos são esse retrato fiel: imperfeitos, interrompidos, mas cheios de verdade. Neles, cabem meus dias bons, os difíceis, os absurdos e os maravilhosos. Cabem confissões que nunca tive coragem de dizer em voz alta, pequenas alegrias do cotidiano, pensamentos que brotam na fila do mercado ou no silêncio de um domingo à tarde.

E, curiosamente, mesmo sem publicar por tanto tempo, nunca me senti longe de quem lê. Porque escrever é uma forma de manter laços invisíveis. Um jeito de dizer “estou aqui”, mesmo quando o mundo me vê em mil outros papéis.

Um dia, talvez eu abra essas pastas antigas e monte livros com cheiro de tempo. Talvez organize essas memórias e transforme tudo isso que parece cotidiano em algo que também sirva para os outros  porque sei que há gente por aí precisando encontrar nas minhas palavras o reflexo dos próprios dias.

Até lá, sigo escrevendo. Não para ser lida. Mas porque escrever é onde moro. É meu lugar secreto dentro da vida.

E mesmo que o mundo ache que parei, eu sigo  como aquelas sementes que germinam no escuro.

Silenciosamente.

Com profundidade.

E com amor.

Fernanda!