Asas em Silêncio — Parte VII (Final)

Aleatoriamente um toque de poesia

O Eco da Luz

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Anos haviam se passado desde aquela noite na Sala Aurora. A escola mudara de nome, agora chamava-se Instituto Clara. Quase ninguém sabia o porquê do nome — apenas que havia pertencido a uma professora que, segundo diziam, “fazia o tempo parar quando entrava numa sala”.

Helena não estava mais lá. Partira como chegou: suavemente. Ninguém soube ao certo quando decidiu ir embora, ou para onde. Não deixou bilhete, nem cerimônia. Apenas uma rosa branca sobre a cadeira onde sempre se sentava e uma carta entregue à direção, onde dizia:

“A luz, quando acesa em alguém, continua a viajar mesmo quando a fonte parece ausente. Cuidem dela. Ela é de vocês agora.”

E continuaram. A Sala Aurora cresceu. Virou um projeto de bairro, depois um centro cultural. Jovens que antes se calavam agora escreviam livros. Alunas que antes tinham medo de sonhar viraram líderes de projetos sociais. Uma menina, que certa vez pintou uma borboleta na parede da sala, tornou-se artista e agora viajava o mundo levando a leveza que aprendeu a reconhecer dentro de si.

Samuel envelheceu com o tempo nos olhos, mas a juventude no coração. Continuava a fotografar o invisível. E sempre que alguém lhe perguntava por que seus retratos pareciam tão vivos, ele respondia:

— Porque aprendi a enxergar onde ninguém olha.

Às vezes, sentava na varanda de casa e olhava o céu. Fechava os olhos e sussurrava:

— Onde quer que você esteja, eu sei… ainda está aqui.

E estava.

Porque havia uma luz que brotava nas crianças, nas árvores do bairro, nos pequenos gestos cotidianos. Uma gentileza silenciosa. Um amor sem nome.

E um dia, muitos anos depois, uma jovem estudante, nova na escola, encontrou um caderno antigo escondido entre os livros da Sala Aurora. Nele, frases soltas, poesias breves, folhas secas coladas nas páginas, como se fossem pedaços de outra vida.

E entre as últimas páginas, uma frase destacada em tinta azul, já um pouco apagada, mas ainda legível:

“O amor que não encontrei em uma vida… multipliquei em muitas.”

Ela leu. E não entendeu totalmente. Mas sentiu. Como se algo dentro dela tivesse sido tocado.

Naquele dia, pela primeira vez, escreveu um poema.

E sem saber, recomeçou tudo de novo.

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Fim.