uma interrogação da alma
“Que país é esse?”
Não foi um grito de protesto, nem um slogan de campanha.
Foi o suspiro de uma alma cansada. Veio no fim de um comentário, como quem desabafa no meio da tarde, olhando pela janela um céu nublado que insiste em não chover.
E talvez essa seja hoje a interrogação mais honesta:
Que país é esse… onde se ora com fé, mas se anda com medo? Onde o povo dança, mas a alma tropeça em desigualdades que não se curam? Onde a natureza é sagrada, mas segue ferida pelas mãos que deveriam protegê-la?
Esse país tem dois rostos: um que sorri com o coração, e outro que sofre em silêncio. É o país da avó que reza com o terço nas mãos e da mãe que volta pra casa sem saber se o filho passou da esquina. É o país do abraço fácil e da espera difícil. É o país das orações que sobem sem cessar e das respostas que demoram, mas não falham.
Porque mesmo quando tudo parece desandar, há uma força espiritual que não se explica. É como se o Brasil tivesse uma alma própria, uma centelha resistente que pulsa debaixo da lama, no meio do caos, nas vilas esquecidas, nos terreiros, nos templos, nas casas onde ainda se agradece antes da refeição.
Talvez seja por isso que seguimos. Seguimos, mesmo exaustos.
Seguimos, mesmo decepcionados.
Seguimos porque, no fundo, acreditamos que esse país pode ser melhor do que o que temos visto.
Mas esse país não muda só com leis. Ele muda com consciências despertas.
Com corações limpos.
Com coragem de fazer o bem mesmo sem aplauso.
“Que país é esse?”, perguntou Taís.
É o país que carrega feridas profundas, mas que ainda tem gente como ela, como nós, que se importa.
Gente que não se acostumou com a injustiça.
Gente que ainda se emociona com a beleza.
Gente que, entre um comentário e outro, planta palavras que acordam.
Esse país somos nós.
E talvez o milagre comece assim: Quando deixarmos de perguntar apenas com revolta e começarmos a responder com atitude espiritual, com compaixão ativa, com fé encarnada no gesto.
Porque o Brasil também é feito de invisíveis
e é no invisível que a transformação começa.
Belíssima a interrogação. ”Que país é este? Que país é esse… onde se ora com fé, mas se anda com medo? Onde o povo dança, mas a alma tropeça em desigualdades que não se curam? Onde a natureza é sagrada, mas segue ferida pelas mãos que deveriam protegê-la?”
ResponderExcluirPois é, somos um país muito grande, com vícios do tamanho dele, incuráveis, incontornáveis. Não há clínica que nos ampare desses vícios ou os corrija. E uma classe política que só sabe rezar o “venha a nós” ao vosso reino, nada. Que, infelizmente, só sabe tirar... Para eles não interessa cuidar seriamente da educação etc. etc... Repartir o bolo etc... Os que podem não querem pagar o imposto de renda, e se pagassem seria surrupiado pela classe política, sem distinção. Todos se chamam Gérson. Só querem levar vantagem. Encheria laudas... Se listássemos “os casos cabeludos de ontem e hoje ocorridos neste país, ficaríamos de queixo caído... Somente de ontem e hoje...
Mas falemos da beleza do seu texto. Que bela transfiguração para situar este país neste cenário de desigualdades, elas só crescem...
Desculpe-me, Fernanda, carreguei nas tintas, mas como dizia Cuíca de Santo Amaro, um grande cordelista da nossa terra: “a verdade dói, mas não podemos escondê-la”.
Pode se dar jeito, há saída, mas "os home" não querem porque eles se locupletam com esse status quo.
Meu fraternal abraço,
Querido Eros,
ExcluirTua resposta é como um espelho que não treme diante da imagem que reflete nítida, amarga, verdadeira. E é justamente essa clareza que torna teu comentário tão necessário.
A interrogação “que país é esse?” ecoa forte porque não é apenas uma dúvida, é um grito. Um grito de quem ama demais para fingir que não vê, de quem não se conforma, de quem sabe que a beleza do povo e da terra não merecia tanto descaso, tanto abandono.
A pintura que você fez com suas tintas carregadas não é exagero. É precisão. É o retrato de uma nação cheia de luz, mas coberta por sombras persistentes. Um país com alma de fé, mas joelhos feridos por tanto dobrar diante de injustiças. Onde a música embala a esperança, mas a fome ainda tem nome, cor e endereço.
E sim, Eros… há saída. Mas, como você bem disse, os que governam em sua maioria não querem. Porque a desigualdade sustenta privilégios, e a ignorância sustenta o poder. É doloroso admitir, mas só quem ama de verdade tem coragem de falar essas verdades em voz alta. Recebo tuas palavras com o mesmo espírito com que escrevi: não para acusar, mas para provocar consciência. E, quem sabe, despertar uma vontade nova, uma semente de transformação.
Obrigada por tua lucidez fraterna e tua coragem de nomear o que tantos apenas murmuram. Que nunca percamos essa mistura sagrada de indignação com esperança porque ainda acredito que essa terra, ferida e rica, há de florescer de novo, pelas mãos de quem não desiste.
Com carinho,
Fernanda
Amiga querida, que postagem maravilhosa, esse teu texto precisa ser lido por muitas pessoas! Somos nós, o povo se expressando, pois é isso que vivenciamos há muito tempo.
ResponderExcluirHá coisas que estão muito difíceis, parece um país travado. Estamos cansados, sim. A segurança está muito ausente, esse é o ponto nevrálgico no nosso país! Ligo a televisão e as notícias são trágicas, parece filme de terror.
A corrupção anda a passos largos, Senhora de si......E quem não sabe? Quem não viu a última?
É difícil vivermos entre o bem e o mal. Grande sofrimento, pobre povo brasileiro!
Abraço-te, querida amiga, aplausos pelo forte e belo texto!
Beijo, paz e saúde!
Tais, minha amiga querida,
Excluirteu comentário me abraçou com verdade e consciência. É isso mesmo: estamos exaustos, e às vezes parece que a esperança caminha com os pés feridos. Mas seguimos por nós e pelos que ainda acreditam que é possível transformar, nem que seja palavra por palavra, gesto por gesto.
Obrigada por teu olhar atento, tua voz junto da minha. Seguimos em par, na lucidez e na esperança.
Te abraço com gratidão, paz e coragem.
Beijo no coração!
Olá, Fernanda, já acompanho seu blog que me foi indicado pela Taís.
ResponderExcluirQue país é esse, você diz neste seu belo texto poético.
O Brasil é nosso país, com suas contradições e com gente boa e má. Aqui temos obras de um Cândido Portinari, temos grandes contrabandistas, mas temos também um João Carlos Martins, pianista célebre e grande maestro, temos também quem rouba aposentados e pensionistas, mas temos também um Iberê Camargo, pintor de elevado talento, temos os feminicídas que matam quando deixaram de ser amados, mas temos também um Manuel Bandeira e Carlos Drummond de Andrade e Vinicius de Morais. Esse é o país que temos, com coisas boas e coisas más. Torcemos para que tirem o joio do trigo.
Meus votos de uma boa continuação de semana, cara Fernanda.
Gostei muito de conhecer seu blog.
Um abraço.
Olá, Pedro,
ExcluirQue alegria receber sua presença por aqui, vinda pelas pontes afetivas que Taís tão bem constrói!
Sua leitura e comentário ampliam e aprofundam o que escrevi. O Brasil, como você bem disse, é terra de extremos onde convivem o lirismo e a dor, a grandeza da arte e a mesquinhez da corrupção. Somos atravessados por Portinari e Drummond, mas também pelas ausências de justiça e dignidade que insistem em persistir. Seguimos, como você tão bem colocou, torcendo
(e agindo, quando possível) para que o joio vá sendo separado do trigo mesmo que esse campo pareça vasto demais, ou o tempo, lento demais.
Muito obrigada pelo carinho e pelas palavras tão generosas. Volte sempre. Esta casa é sua também.
Um abraço afetuoso
Fernanda
Eis uma boa pergunta: O que é o Brasil? Analisando amplamente, vejo que o país é o retrato de como ele foi construído. Isso aqui era para ser apenas uma colônia exploratória para Portugal, acabou tomando maior importância quando a corte portuguesa pra cá se mudou fugindo de Napoleão.
ResponderExcluirNada foi planejado. Falta-nos até hoje, um planejamento de país. Infelizmente, década após década, nossos governantes se preocupam apenas com a política pequena.
Evidente que temos um bom povo, temos um cultura rica. Temos uma das melhores músicas do mundo, temos samba e futebol. Mas sinceramente, se eu tivesse dinheiro, já teria ido morar em outro país mas civilizado pois não vejo um bom futuro para o Brasil. Aliás, não vejo bom futuro pra nenhum lugar do mundo, porém, hoje, temos lugares bem melhores pra se viver do que aqui.
Falta de patriotismo? Não, só excesso de realismo.
Querido Eduardo,
ExcluirCompreendo a tua dor ela é legítima, como legítima é a frustração de quem olha para o Brasil e vê tanto potencial desperdiçado. Tu tens razão em muitos pontos: nossa história foi feita às pressas, como se o país fosse um acidente geográfico mais do que um projeto de nação. De fato, fomos colônia, fomos despejo da corte, fomos quintal do mundo por muito tempo. E ainda somos, de certa forma. Mas quero te oferecer outra lente: a ternura.
O Brasil não é só Brasília, nem só os escândalos que machucam nossa esperança. O Brasil é também aquele senhor que planta árvores na calçada para fazer sombra para os vizinhos que ele nem conhece. É a menina que canta Marisa Monte numa praça vazia. É a senhora que borda tapetes de retalhos para o bazar da igreja. É o pescador que conhece o mar pelo cheiro e o sertanejo que sabe o tempo só de olhar o céu. O Brasil é quem carrega o país, dia após dia, mesmo sem receber aplauso nenhum.
Eu não defendo o Brasil por cegueira ou patriotismo vazio. Defendo por amor. E o amor, Eduardo, é a única forma de realismo que não desiste.
“Fugir”pode ser compreensível quem não se cansa de remar contra tanta maré? Mas há quem fique, não por ilusão, e sim por compromisso. Não com os governos, mas com o povo. Com a beleza que ainda resiste. Com a chance de fazer diferente, mesmo que seja apenas no quintal de casa, numa escola pública ou num texto como este.
O futuro pode ser sombrio em qualquer canto do planeta, é verdade. Mas é aqui que florescem ipês em setembro, mesmo quando tudo parece seco. É aqui que uma criança ainda aprende a dançar forró com o avô, e uma comunidade se junta para erguer um muro caído.
Talvez o Brasil não precise de mais realismo, Eduardo. Precise de mais gente real que o ame, mesmo ferido, mesmo falhocomo se ama um filho doente. Porque só quem ama, cuida. Só quem fica, transforma.
Com ternura e esperança,
Fernanda