O que em nós insiste em não ser dito.

Aleatoriamente um toque de poesia

Há dias em que a gente  acorda aparentemente inteiro.

Cumpre tarefas, responde mensagens, organiza o mundo ao redor como quem tenta provar talvez para si mesmo que está tudo no lugar.

E, no entanto, não está.

Existe sempre algo que escapa. Um mistério que demora mais do que deveria.

Um cansaço que não é do corpo. Uma inquietação que não encontra nome.

Se Sigmund Freud estivesse sentado conosco em um desses dias comuns, talvez não perguntasse sobre o que fizemos, mas sobre aquilo que evitamos sentir. Porque, no fundo, não é o que vivemos que mais nos afeta é o que não conseguimos elaborar. Aprendemos a seguir. Mas nem sempre aprendemos a nos escutar.

E é curioso como nos tornamos especialistas em disfarçar o que sentimos.

Sorrimos quando dói menos explicar. Silenciamos quando falar parece arriscado.

Mudamos de assunto quando algo dentro de nós começa a pedir atenção.

Talvez Anna Freud chamasse isso de defesa. E não deixa de ser um gesto de cuidado ainda que imperfeito. A mente protege aquilo que ainda não conseguimos suportar. E há certa delicadeza nisso, mesmo quando parece confusão.

Mas proteger não é o mesmo que curar. Há partes de nós que continuam esperando.

Esperando o momento em que serão finalmente reconhecidas, não como erro, mas como história.

E se escutarmos com mais calma com aquela paciência que a vida raramente nos ensina talvez descubramos que muito do que sentimos hoje não começou hoje.

Melanie Klein talvez diria que carregamos desde cedo formas de amar, de temer, de nos defender do mundo. E isso explica por que, às vezes, reagimos de maneira tão intensa a coisas que parecem pequenas: não é sobre o agora. Nunca é só sobre o agora.

Somos feitos de camadas.

De lembranças que ficaram.

De afetos que não soubemos nomear. De versões nossas que ainda pedem acolhimento.

E talvez o mais difícil não seja entender tudo isso.

Mas permitir que exista.

Porque há uma coragem em parar de fugir de si mesmo.

Em olhar para dentro sem pressa de consertar. Em aceitar que nem tudo precisa estar resolvido para ser legítimo.

No fim, a psicanálise essa escuta paciente do interior não nos ensina apenas sobre teorias. Ela nos convida a algo mais íntimo: a reconhecer que, dentro de cada um de nós, há uma história em andamento… e que, às vezes, tudo o que ela precisa é de alguém disposto a escutar. Mesmo que esse alguém sejamos nós. Por isso, meu conselho: escreva!

Fernanda

Entre o martelo e o silêncio

Aleatoriamente um toque de poesia

Pensando bem, sempre queremos estar com a razão de alguma coisa. É quase um vício: querer vencer discussões, levantar troféus de “eu estava certo”, ocupar o pódio do próprio ego. E, enquanto isso, esquecemos do essencial que nada, nem um fio de cabelo, cai sem a permissão de Deus. Nada. Nem as quedas pequenas, nem as grandes dores, nem os encontros improváveis que mudam nossa rota.

Penso muitas vezes: por que abarcamos essa mania estranha de sermos os senhores da verdade? Quem nos coroou juízes do mundo? Quando passamos a achar que nossos olhos são os únicos capazes de enxergar a realidade inteira? Julgamos uns aos outros com tanta pressa, sem perceber que, quando questionamos o bem e o mal com arrogância, estamos tentando ocupar um lugar que não nos pertence. Afinal, quando apontamos o dedo, estamos sendo juízes de quem? Do outro… ou de nós mesmos?

Se devemos dar graças por tudo como nos ensinam os dias difíceis e as madrugadas em claro então até as decepções têm algo a nos dizer. Conheci pessoas que amei muito e que me decepcionaram profundamente. Doeu. Mas nem por isso deixei de amá-las. Porque amar não é fechar os olhos para as falhas, é aprender a enxergar com misericórdia. É entender que o outro também carrega batalhas que não vemos.

Entenda: todos têm uma versão a seu respeito. Alguns te verão como herói, outros como vilão, outros nem te verão. Mas só Deus te conhece de verdade. Só Ele lê as entrelinhas do coração, os pensamentos que você nunca disse em voz alta, as intenções que ninguém percebeu. Por isso, aprendi a não morar nos julgamentos alheios. Eles mudam conforme o vento. Deus permanece.

E observo, com certa tristeza, que a empáfia costuma andar de mãos dadas com a solidão. Quanto mais alguém se exalta, mais se afasta. O orgulho, por sua vez, caminha de mãos dadas com o martelo bate, impõe, quebra abrigos, constrói mutalhas. Já a humildade… a humildade não faz barulho. Ela observa. Escuta. Aprende. E agradece.

Talvez o segredo da vida não seja ter sempre razão, mas ter sempre um coração ensinável. Talvez seja menos sobre vencer debates e mais sobre vencer a si mesmo. Porque no fim, quando o silêncio chega e as luzes se apagam, não será a razão que nos consolará será a paz de ter amado, perdoado e confiado em Deus. E isso, sim, é uma vitória que ninguém pode nos tirar.

Fernanda

Queria dialogar com Freud

Aleatoriamente um toque de poesia

Falar sobre o ego que carregamos

Se Sigmund Freud pudesse caminhar hoje pelas ruas, talvez não se surpreendesse tanto. Mudaram as roupas, as telas ficaram mais brilhantes, mas o ego… o ego continua o mesmo só aprendeu a se vestir melhor. As pessoas andam por aí com seus egos bem alinhados, como quem ajeita a gola antes de sair. Não por vaidade pura, mas por necessidade. Há um certo acordo no ar: sentir demais em público ainda constrange.

O ego, esse mediador discreto entre o que se deseja e o que é permitido, tornou-se quase um porta-voz social. Ele traduz impulsos em comportamentos aceitáveis, disfarça inseguranças com firmeza e transforma dúvidas em opiniões. Não porque seja falso mas porque tenta proteger. Se alguém perguntasse a Freud o que mais mudou, talvez ele dissesse: a velocidade. Hoje, o ego precisa trabalhar mais rápido. Não há muito tempo para elaborar. É preciso reagir, responder, parecer seguro tudo quase ao mesmo tempo.

E assim, as pessoas vão aprendendo a sustentar versões de si mesmas.

Versões que funcionam.

Versões que cabem.

Versões que não incomodam tanto.

Mas há um detalhe que escapa. O ego protege, mas também limita. Ele organiza, mas também filtra. E, nesse processo, muitas vezes afasta o indivíduo de algo mais profundo aquilo que não cabe em explicações rápidas, nem em aparências bem resolvidas. Freud talvez observasse isso com atenção: não se trata de excesso de ego, mas de cansaço dele. Um ego sobrecarregado de sustentar coerência onde há conflito, equilíbrio onde há excesso, calma onde há tempestade.

No fundo, o que se vê são pessoas tentando dar conta de si mesmas com as ferramentas que têm.

E talvez, se ainda estivesse por aqui, Freud não sugerisse eliminar o ego mas escutá-lo melhor. Entender que, por trás de cada postura firme, pode haver uma tentativa de não se desorganizar por dentro. Porque o ego que carregamos, no fim das contas, não é apenas imagem. É esforço. Ás vezes, um pedido discreto de descanso.

Fernanda.

Ela

Aleatoriamente um toque de poesia

parece uma amazona que não pede licença ao vento, que atravessa o mundo com firmeza e uma coragem que encanta. E, olhando assim, ninguém diria que há pouco tempo estava com o braço engessado, limitada, impedida de fazer justamente aquilo que mais ama.

Sabia do quanto aquilo doía nela. Não era só o braço. Era a impossibilidade de escrever. E para a Nanda, escrever não é um hábito… é necessidade. É quase como ela mesma diz: “é respirar”. E ver alguém que amamos tentando “respirar com dificuldade”, mesmo sem reclamar, mesmo sorrindo… mexe com a gente. Ela, é ambidestra, tentou dar um jeito de escrever assim mesmo, mas a batida também machucou o dedo mindinho da outra mão, e o dedo da outra mão também enfaixado. Mesmo assim, eu a pegava às vezes tentando escrever escondido, como quem tenta enganar a própria dor. Nunca dramatizou. Nunca fez cena. Mas eu via. Eu sempre via seu esforço.

Foi aí que pensei: precisava fazer algo. Qualquer coisa que devolvesse a ela um pouco desse ar que faltava. Amor, por que você não grava áudios? Eu escrevo pra você… e posto no seu blog.

Ela gostou. E aquele brilho discreto voltou por um instante. Nem sempre eu conseguia ajudar como queria, a vida também cobra seu espaço… mas só de saber que havia um caminho, já parecia aliviar um pouco o peso. Fernanda é assim. Doce de um jeito que encanta quem a conhece não enfraquece diante de nada só se fortalece como ela mesma diz em Deus!  Companheira até nos silêncios. Solidária até quando é ela quem precisa de cuidado. Eu tive uma sorte absurda de encontrá-la nessa vida. E digo isso sem exagero nenhum: sou um homem completamente feliz. Nunca vi uma mãe como ela. Presente de verdade. Amorosa sem medida. Forte sem perder a delicadeza. E esposa além de linda exemplar e companheira. E agora, enquanto ela cavalga, eu a observo daqui. Livre outra vez, inteira no corpo e na alma… eu só consigo olhar e me perder nela de novo. E de novo. E de novo. Me apaixo cada dia e eu nem sabia que isso ainda era possível vivenciar amor, amor, amor. Que Deus te proteja sempre, minha vida! Porque você é o anjo da nossa família. E, sem dúvida nenhuma, a mulher mais maravilhosa deste mundo. Quero que me desculpem, mas não levo muito jeito para escrever nunca levei. As palavras, quando vêm, parecem sempre meio desajeitadas, como se não soubessem bem onde ficar. Mas hoje eu entendo uma coisa que ela sempre disse e que, confesso, eu achava bonito sem compreender totalmente:às vezes, não é a gente que escreve… é o coração que dita. E o meu, quando fala dela, não gagueja. Porque é simples. É direto. É verdadeiro. Eu sinto. Sinto orgulho quando vejo a força dela mesmo nos dias em que ninguém percebe o esforço que foi levantar. Sinto admiração quando ela transforma dor em palavra, silêncio em sentido, e ausência em presença. Sinto paz quando ela está por perto como se o mundo, por alguns instantes, ficasse no lugar certo. E sinto amor… de um jeito que não cabe nessas linhas que tento escrever. Ela me ensinou muita coisa sem nem perceber. Sobre cuidado, sobre presença, sobre ficar principalmente ficar sempre enamorado.E se hoje eu escrevo assim, meio sem jeito, é porque aprendi com ela que não precisa ser perfeito… precisa ser verdadeiro. Então é isso.

Vai ser surpresa eu sei e esta é a intenção. Te amo. Do meu jeito. Com as palavras que consigo e com tudo aquilo que nem sei dizer.

(André)💓

Só nós dois

Aleatoriamente um toque de poesia

Se há um luxo neste mundo e ouso dizer que há poucos é o de partilhar um fim de semana com aquele que nos aquieta o espírito.

Não se trata de grandes viagens, nem de acontecimentos dignos de relato público. Ao contrário, reside justamente na delicadeza do ordinário: no arrumar distraído de uma mala, no entrelaçar de olhares cúmplices, na conversa que se prolonga sem esforço, como se o tempo tivesse, por gentileza, decidido nos favorecer.

Ao teu lado, descubro que a felicidade não exige alarde. Ela se apresenta discreta, quase tímida, escondida em pequenos gestos um sorriso contido, um toque leve, um silêncio confortável que fala mais do que qualquer declaração exaltada.

Confesso que há, em tua companhia, uma espécie de serenidade que me surpreende. Não aquela que advém da ausência de sentimentos, mas a que nasce justamente da certeza deles. E que rara é tal segurança, em um mundo tão inclinado às inconstâncias.

Assim, deixo-me ficar não por falta de alternativa, mas por escolha deliberada. Pois, se o tempo insiste em seguir seu curso, que ao menos encontre em nós dois um breve argumento para desacelerar.

E, se o domingo se apresentar com suas despedidas inevitáveis, por causa do trabalho, ouso acreditar que levará consigo menos de mim do que imagina pois uma parte minha, muito tranquila e resoluta, terá decidido permanecer contigo.

Fernanda