Na rega do amor

Aleatoriamente um toque de poesia

Hoje uma amiga me pediu o ombro. E nele um conselho.

Achei bonito o gesto o de confiar e curioso também, já que ela é mais vivida, mais experiente na idade. A gente sempre imagina que a vida vai nos ensinando tudo com o tempo. Mas amor não segue calendário.

Ela falou por longos minutos. Relatou crises, silêncios, tentativas. De vez em quando suspirava e olhava pro nada. E eu, ali, entre o ombro e a escuta, pensava nas vezes em que também precisei de alguém pra me lembrar do óbvio: até os 14 anos eu não tinha a quem pedir conselhos.

O problema é que, muitos

Não percebem que amor não é competição. Quando  a mágoa entra, não podemos deixar que transforme o sentimento em algo tão sem nexo, pequeno. 

Começar a contar pontos: quem fez mais, quem cedeu menos, quem falhou primeiro. Pode parecer  jogo, mas é só cansaço. E um cansaço danado de triste.

Falei pra ela, sem receita:

Os anjos também precisam crescer. Não adianta unir duas asas se cada um quer voar pra um lado. Amar é aprender a maturar junto, mesmo quando o “céu” não ajuda.

O que vejo muito, disse, é casal que se encontra, se encanta, se instala… e depois esquece de regar. É isso. Não precisa ser jorro, não precisa inundar. Mas se não molhar a planta na raiz de vez em quando,  ela murcha. E às vezes nem é por falta de amor, é por desleixo mesmo.

Ela me ouviu calada, como quem rega a própria dúvida com cuidado. No fim, disse que talvez a relação dela estivesse só sedenta. Ainda viva, mas desidratada.

Tomara que sim.

E que ela volte, não pelo costume, mas por escolha. E que os dois, enfim, se lembrem: no amor, todo dia é dia de plantar um gesto, regar um afeto, colher um pouco de paz.

Porque no fundo, amar é coisa simples mas a gente complica. É que o amor, quando se acomoda, vira mobília da casa: está lá, mas ninguém repara. E aí só se dá conta quando a madeira começa a ranger, quando o silêncio se instala como poeira em móvel antigo.

Disse a ela também, antes de irmos embora:

Não tem casal que resista ao abandono diário. Não o abandono da ausência, mas o da atenção.

Tem beijo que seca se não vier acompanhado de presença. Tem conversa que se perde se não for atravessada por escuta. Tem toque que esfria se não for devolvido por desejo. O amor é bicho exigente: sobrevive a quase tudo, menos ao esquecimento.

Ela sorriu com os olhos um pouco marejados e disse que talvez o problema não fosse falta de amor, mas excesso de orgulho. Eu não discordei. Às vezes o que pesa não é a dor, é o medo de recuar. Como se ceder fosse perder, quando na verdade é o único jeito de continuar.

Nos despedimos com um abraço longo, desses que valem mais do que meia hora de terapia. E enquanto ela virava a esquina, pensei no quanto as pessoas pedem conselhos querendo, no fundo, só coragem pra fazer o que já sabem.

Que bom seria se o amor viesse com manual e cronograma. Mas não: ele exige intuição e zelo. Ele pede prática. Como cuidar de planta, de bicho, de criança. Amar dá trabalho, mas é o único trabalho que compensa.

E ali, naquela manhã fria com cheiro de café no ar, fui tomada por uma certeza serena: amar é mesmo um ato de insistência diária. A rega precisa ser mútua senão vira sede.

Fernanda!