Enquanto a noite chega para ninar o dia, o sol se põe em reverência, como quem sabe, há momentos em que até a luz precisa silenciar para bendizer a beleza.
O mar, porém, não se cala.
Continua a conversar com a areia, numa intimidade, que dispensam palavras. E eu, poetisa distraída, fico à margem, recolhendo versos que as ondas deixam escapar.
Foi então que o vi.
O poeta maior.
Não sei se foi o mar que me ensinou a reconhecê-lo ou se foi o próprio sol, antes de desaparecer, que o iluminou por um instante especial. Sei apenas que meu coração, tão acostumado a transformar paisagens em poesia, encontrou nele uma paisagem que não sabia descrever.
E que perigo há nisso?
Porque uma poetisa pode até sentir que contempla o horizonte, quando, na verdade, contempla aquele que o criou.
Pode falar do azul do céu, quando pensa em olhos que tudo vê . Pode elogiar o brilho do entardecer, quando é outro brilho que lhe prende a atenção. Pode dizer que admira a poesia, quando, secretamente, admira o poeta.
Ah, meu amado Senhor, talvez sorria desse pequeno desatino e diga que certas paixões começam assim: com amor, devoção e absolutamente incapazes de obedecer à razão, porque o coração sabe sempre o caminho.
A noite enfim se aproxima.
O sol entrega o céu às estrelas, o mar escurece suas águas e a brisa passa devagar, como se soubesse de um segredo.
E eu continuo ali, entre o mar e o silêncio, perguntando-me se o poeta maior percebeu que, naquela tarde, uma poetisa se encantou não apenas com seus versos, mas com a existência daquele que os escreveu.
Ele sempre soube.
E seja justamente isso que torne essa a poesia tão bonita: há sentimentos que não pedem declaração.
Basta-lhes um pôr do sol,
um mar tranquilo,
uma noite chegando de mansinho e dois poetas descrevendo juntos magnificência!
Fernanda
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depois que a letra nasce
não há silêncio
há um choro que só eu ouço
e um medo que ninguém vê
o medo de mostrar demais
de sangrar diante de estranhos
de ser lida com desdém
ou pior: com pressa
porque parir palavras
é também deixar o peito aberto
num mundo que não sabe lidar
com quem sente fundo
a escrita respira fora de mim
e eu, nua, assisto
alguns dizem que é lindo
outros nem leem até o fim
há quem tente vestir meu poema
com a própria assinatura
como se dor fosse transferível
como se parto tivesse atalho
e é aí que mais dói
quando roubam o nome da minha filha
e fingem que nasceu de outra boca
quando arrancam o umbigo do texto
e dizem: “isso é meu”
não é
eu sei cada madrugada que ela levou
cada perda que empurrou esse verso
cada lágrima que virou frase
não quero aplauso
mas exijo respeito
porque minha escrita
anda no mundo com meu rosto
meus olhos, minha história
e quando alguém a toma como se fosse nada
está me dizendo:
“você também é nada”
mas eu sou tudo
o que ninguém teve coragem de escrever
e continuo parindo
mesmo ferida
porque escrever é a única forma
que conheço de sobreviver
(Fernanda)