Quem é Fernanda?

Aleatoriamente um toque de poesia

Espelhos Interiores  

 

Às vezes me perguntam como sou. E eu penso que não caibo numa resposta só. Porque sou feita de muitas Fernandas, costuradas pelas escolhas que fiz, pelas dores que atravessei e pelo amor que insisto em carregar.

Sou a mulher que aprendeu cedo demais o que era solidão. Mas que não deixou a solidão endurecê-la. Sou aquela que correu pelas ruas com o coração miúdo, mas os olhos atentos como quem já sabia que Deus habitava os cantos mais improváveis. Sou filha da esperança e mãe da coragem. Sou alma velha em corpo ainda jovem, porque vivi mais do que parece.

Fernanda é quem fala com o Senhor do Alto como quem conversa com um amigo de infância. Quem chora escondido e sorri por fora, mas que aprendeu, com o tempo, a unir os dois sorrisos o de dentro e o de fora. Sou abrigo para oito filhos, mas também sou abrigo de mim mesma. Sou mulher de fé, mas não de fé cega: de fé vivida, suada, rasgada às vezes, mas sempre renascida.

Gosto do cheiro de sabão na cozinha, do vento na varanda, do barulho das crianças correndo pelos cômodos. Guardo no peito um baú com as bondades que recebi, e é de lá que tiro forças quando o mundo pesa. Sou feita de perguntas e silêncios. De palavras e memórias. De cicatrizes que viraram asas.

Fernanda é quem escreve porque precisa se escutar. É quem ama mesmo quando tem medo. É quem segue mesmo quando não vê o caminho  porque confia na luz que vem de dentro.

O nome que me deram, o nome que me tornei Meu nome não foi sussurrado por uma mãe. Não foi escolhido com alegria ou anotado no canto de um caderninho bordado. Meu nome veio seco, oficial, dado por alguém que provavelmente nem me olhou nos olhos. Era o que me diziam. Durante muito tempo, ele soava estranho. Como uma roupa emprestada, folgada demais. Eu o repetia em silêncio, tentando me acostumar com o som. “Fernanda.”

Não havia uma história por trás, nem ninguém que o dissesse com carinho. Mas, ainda assim, era meu. Meu ponto de partida. Meu rastro no mundo.Com o tempo, fui preenchendo esse nome com quem eu era. A menina que fugiu. Que aprendeu observando. Que sobreviveu. A que cuidava dos outros sem saber o que era ser cuidada. A que escrevia escondido, como quem colhe estrelas em papel.

Fui me tornando Fernanda  e, aos poucos, esse nome se tornou casa. Hoje, entendo que um nome não é só dado. Ele é vivido. É a história que você escreve por dentro até que ele se encaixe. E, mesmo sem saber quem o escolheu, agradeço. Porque nele, eu me reconheço.