E se eles escolhessem amar?

Aleatoriamente um toque de poesia.

Às vezes me pego olhando para o céu, como fazia quando era criança, e me pergunto: será que algum dia os homens se cansarão de fazer guerras? Será que um dia, ao invés de armas, ergueremos pontes de afeto, de escuta, de compaixão?

Hoje, o noticiário me fere os olhos. Vejo que o Irã se fortalece não com escolas, não com hospitais, não com sorrisos  mas com ogivas, foguetes, ameaças. Fortalece-se para a guerra, como se o poder só tivesse valor se pudesse explodir. Mantém grupos armados como o Hamas, alimenta o terror em vez da esperança, planta o medo e depois colhe o caos.

Israel responde, claro. Como sempre responde. E o ciclo recomeça, como uma roleta trágica onde sempre saem perdendo os inocentes. Gente como eu e você, que só quer viver em paz, ver seus filhos crescerem, sentir o cheiro do pão quente pela manhã.

Esses países, esses líderes, esses discursos inflamados, todos têm suas histórias, suas feridas, seus fantasmas. Mas até quando vão fazer dessas dores bandeiras para mais destruição? Até quando se esquecerão de que do outro lado da bomba há um rosto, há uma mãe, há uma criança que não pediu para nascer no meio da guerra?

Por que não escolhem gerar amor?

É uma pergunta que me persegue. Com os recursos que o Irã gasta para financiar grupos extremistas, quantas escolas poderiam ser erguidas? Quantas mulheres poderiam ter acesso à saúde? Quantos jovens poderiam aprender a criar arte em vez de carregar fuzis?

Por que é mais fácil financiar a morte do que nutrir a vida?

Amar exige mais coragem. Amar não dá manchete. Amar não ocupa territórios, ocupa corações. E talvez seja isso que mais assusta os que se viciaram em mandar, em dominar, em temer. Porque o amor desarma, e quem vive do medo não sobrevive sem ele.

Não quero simplificar um conflito milenar, nem fingir que entendo tudo o que se passa nas salas de guerra. Mas entendo o que é ser humano. Entendo o que é perder. Entendo o que é desejar paz.

Enquanto líderes se reúnem em salões escuros para decidir quem vai morrer, eu penso em mães acendendo velas, em crianças sonhando com um brinquedo, em jovens que queriam apenas um futuro comum, simples, seguro.

E me pergunto: que tipo de mundo estamos deixando para eles? Que exemplo damos, enquanto repetimos essa coreografia absurda de matar para ter razão?

O Irã poderia ser um berço de cultura, de fé, de flores. Poderia ser o lugar onde as feridas se curam, e não onde se aprofundam. Poderia escolher a vida  e se o fizesse, não estaria sozinho.

Ainda há tempo. Sempre há tempo enquanto houver alguém para perguntar: e se, ao invés de preparar a guerra, preparássemos a ternura?

Israel também não dorme. Porque não pode. Porque está cercado por ameaças, por discursos que pedem sua aniquilação, por foguetes que não avisam antes de cair. É um povo ferido, marcado por milênios de fuga, de perseguição, de exílio, de campos de concentração. Israel se precavê  porque aprendeu, com sangue e perda, que não se sobrevive esperando que o outro tenha compaixão.

Mas que triste é esse mundo onde precaução significa tanques, mísseis, sirenes, crianças correndo para abrigos subterrâneos como se isso fosse normal. Não é. Nunca será.

Israel tem direito à defesa. É compreensível que não confie quando o vizinho mais poderoso investe em armamento e financia organizações como o Hamas, que não querem diálogo  querem destruição. O medo é legítimo. Mas o medo, por si só, não pode ser o único guia.

O que dói é que, mesmo com toda sua tecnologia, com toda sua história de resistência, Israel também parece preso nessa engrenagem trágica. Responde à dor com mais dor. À ameaça com mais força. E de novo, os que pagam o preço mais alto são os civis  dos dois lados.

Se ao menos o Irã se ocupasse mais com o pão do que com a pólvora… Se ao menos Israel pudesse respirar sem temer o próximo ataque… Se ao menos, ambos, pudessem enxergar além do sangue e da areia.

É possível imaginar um dia em que a precaução seja feita de pontes, não de muros? Que a inteligência seja aplicada em curar, e não em rastrear alvos? Que a memória das dores sirva para construir futuro, e não para justificar bombas?

O Oriente Médio poderia ser jardim. Poderia ser hino. Poderia ser o lugar onde todas as feridas do mundo fossem lavadas. Mas preferem fazer dele trincheira, campo de prova, palco de ego.

E nós? Nós que vemos de longe, que choramos com os rostos que aparecem nas reportagens, temos um papel também. De não nos calarmos. De não naturalizarmos o horror. De escrever, falar, rezar  como puder  para que alguém, em algum lugar, escolha o amor.

Porque o amor é o único que não precisa vencer para existir. Ele basta.

E se um dia, talvez, alguém no Irã, alguém em Israel, alguém com poder de decidir, parar diante do mar como aquela menina que um dia fui e perguntar ao céu o que fazer…

Que o céu responda com silêncio e ternura.

E que, pela primeira vez em muito tempo, alguém entenda.

Não entendo nada de guerras.

Não sei quantos países fazem parte da OTAN, não sei qual míssil é mais eficaz, nem como funciona um sistema de defesa aérea. Nunca toquei num fuzil, nunca vi um campo de batalha e, se Deus permitir, nunca verei.

Mas entendo de gente. Entendo o que é amar, o que é perder, o que é temer pela vida de um filho. Entendo o que é segurar a mão de alguém e torcer para que fique. E por isso, ainda que eu não saiba nada sobre estratégias militares, sei o suficiente para dizer: já basta.

Talvez seja tolice minha, mas às vezes penso que devíamos construir uma bomba atômica de amor. Uma coisa imensa, incontrolável, que quando explodisse não ferisse, mas curasse. Que espalhasse ternura como onda de choque. Que deixasse o ar tão leve e tão puro que ninguém mais conseguisse gritar com ódio.

Uma bomba que, ao atingir uma cidade, fizesse as pessoas largarem as armas, os rancores, os medos. Que trouxesse de volta a memória do abraço perdido, da infância interrompida, da humanidade esquecida.

Imagino os cientistas, os generais, os políticos, se reunindo numa sala para discutir os efeitos colaterais:

Cuidado, pode provocar lágrimas espontâneas.

Risco altíssimo de reconciliação.

Alguns relataram sintomas de compaixão aguda.

E ao lançarem essa bomba no meio do mundo, ela não destruiria uma só parede. Apenas quebraria o que há de mais duro: os corações blindados pela guerra.

Soa infantil? Talvez. Mas eu já vi crianças que perderam os pais em bombardeios. Já vi mulheres enterrar filhos pequenos em valas comuns. Se infantil é desejar um mundo onde isso nunca mais aconteça, então que eu nunca cresça.

O Irã poderia fabricar isso. Israel também. Os Estados Unidos. A Rússia. A Palestina. Todos. Cada país criando sua versão de amor em laboratório, não para dominar, mas para doar.

Talvez um dia, cansados de tanto fazer armas, decidam tentar outra coisa. Talvez percebam, tarde ou não, que nada é mais potente do que o gesto de quem escolhe amar.

E então sim, haverá uma explosão  de paz.

E o mundo, enfim, começará a se reconstruir do único jeito possível: de dentro pra fora.

Conclusão:

E se os países resolvessem amar? 

Os Estados Unidos também.

Se Israel e Palestina se reconhecessem no espelho do outro. Se o Brasil amasse seu povo antes de seus cifrões. Se a China visse a dignidade acima da produção. Se cada país decidisse, enfim, amar não como discurso, mas como escolha diária, então o mundo não seria um campo de batalha, mas uma casa grande o bastante para todos respirarem.

Sei que tudo isso é utopia!

Por que eles já escolheram a parte que acham melhor: a guerra.