Kafka

Aleatoriamente um toque de poesia

Tem dias em que acordo dentro de um livro de Kafka. O despertador toca, mas não é só o som que me incomoda é o absurdo de tudo: o horário, as tarefas, as mensagens que chegam como insetos zunindo na tela. Há algo de profundamente kafkiano na rotina, essa engrenagem que gira sem que a gente entenda direito o motivo.

Kafka, coitado, só queria viver. Mas a vida o transformava em metáfora o tempo todo. O emprego, o pai, os papéis amarelados… e aquele sentimento de ser sempre pequeno demais diante de uma máquina grande demais. Às vezes penso que ele nunca morreu  apenas se espalhou. Está nos e-mails sem resposta, nas filas de espera, nos formulários intermináveis que exigem provar quem somos para ter direito de existir.

A metamorfose dele é a nossa. Acordamos um dia transformados  não em insetos, mas em versões burocráticas de nós mesmos. Vivemos preenchendo lacunas, carimbando sonhos, fingindo que entendemos as regras. E quando finalmente achamos que vamos conseguir explicar tudo, o sistema cai.

Mas Kafka também tinha uma ternura escondida no meio do desespero. Havia nele uma doçura tímida, uma esperança frágil  como quem sabe que a humanidade é uma tragédia, mas ainda assim oferece flores ao carcereiro. É essa delicadeza que o salva, e talvez nos salve também: a de continuar sensível mesmo quando o mundo nos endurece.

No fim das contas, Kafka não escreveu sobre monstros. Escreveu sobre nós tentando, em vão, manter a alma intacta dentro da engrenagem.

Fernanda

Talvez ser humano seja isso: continuar escrevendo cartas de amor mesmo sabendo que o destinatário é o próprio labirinto.