Toda obra de arte carrega algo do seu autor.

Aleatoriamente um toque de poesia

Há quem procure Deus nas alturas,

há quem o busque nos livros,

há quem espere um sinal escrito no céu.

Eu aprendi a reconhecê-Lo em silêncio,

no que pulsa, cresce e insiste em viver.

Dizem que o nosso DNA é código,

sequência, combinação de letras químicas.

E é.

Mas para quem olha com os olhos da fé,

ele é também mensagem.

Não uma palavra escrita para ser lida,

mas uma intenção gravada para ser sentida.

Toda obra de arte carrega algo do seu autor.

O traço, a escolha, o cuidado,

até o modo como a luz repousa sobre a forma.

E se somos obra divina,

como não carregaríamos também essa assinatura?

Talvez o nome de Deus não esteja escrito

como os nomes humanos se escrevem.

Talvez esteja inscrito no “eu sou”

que habita cada célula viva.

No milagre da multiplicação de uma vida.

Na ordem que nasce desorganização.

Na beleza que sobrevive mesmo na fragilidade.

O DNA, esse livro microscópico,

não pronuncia letras sagradas,

mas revela uma inteligência amorosa

que organiza, sustenta e renova.

Para a ciência, é estrutura.

Para a fé, é testemunho.

Deus não precisou gravar Seu nome

para ser reconhecido.

Ele se assinou no ato de criar,

no sopro que anima,

no mistério que nenhuma lâmina consegue cortar,

nem nenhum microscópio esgotar.

Crer nisso não é negar a ciência.

É permitir que ela seja construção,

não muro.

É aceitar que existem verdades

que não cabem apenas nos olhos,

mas florescem no coração.

E assim sigo crendo:

não levo o nome de Deus escrito em letras,

mas carrego Sua assinatura em vida.

E isso, para mim, é suficiente.

Obrigada Pai!

Fernanda

Fases

Aleatoriamente um toque de poesia

A vida não muda de uma vez. Ela muda de fase.

E a gente vai se adaptando a elas, quase sempre sem perceber.

Tem fase de pressa, em que tudo é urgente e o coração vive atrasado. Fase de espera, em que nada acontece do jeito que queremos, mas tudo acontece do jeito que precisa. Há fases barulhentas, cheias de gente, e fases silenciosas, onde até as perguntas falam baixo.

No começo, resistimos. Achamos que não era para ser assim. Que a vida devia voltar para a fase anterior, aquela em que sabíamos mais ou doía menos. Mas a vida não anda para trás. Ela ensina.

Adaptar-se não é desistir. É aprender a respirar no ritmo novo. É entender que o que ontem fazia sentido, hoje pode pesar. Que algumas ausências não são castigo, são cuidado. E que nem toda mudança vem para tirar muitas vêm para aliviar.

Há fases que nos encolhem para depois nos expandir. Outras nos esvaziam para que caiba algo diferente. E mesmo quando não entendemos, seguimos. Porque viver é isso: atravessar fases sem manual, confiando que a gente dá conta. 

E dá! 

Com tombos, com pausas, com recomeços discretos.

A gente vai se adaptando. E, aos poucos, se transformando.

Fernanda

Rendez-vous com o Infinito

Aleatoriamente um toque de poesia

Nas horas em que o silêncio floresce, 

ensaiamos o gesto de entrelaçar  mãos, 

destinos, ideias, respiração 

nesta vida que pulsa entre o que se pode

abstrato e o sagrado.

Nosso mundo não cabe em reptresentações,

é feito de comunhão caminho,

de harmonia em pequenos gestos, 

de um olhar que sabe, de um sentir que ultrapassa o verbo.

É transcendente esse encontro,

como estrelas que se reconhecem na imensidão,

como se o universo nos chamasse a um rendez-vous marcado antes do tempo.

Elevamos os corações ao que não se explica,

deixamos cair as máscaras do medo, 

e ali, entre o céu e a terra, 

tecemos a eternidade de um instante.

Fernanda

As mãos vazias de George Müller

Aleatoriamente um toque de poesia

Não sei se foi o vento ou a oração. Mas algo se movia naquela casa onde moravam tantas crianças e um homem que teimava em crer. George Müller não tinha posses. Não tinha grandes influências. Mas tinha fé daquela que constrange, da que não grita, só espera.

Dizem que, certa manhã, as prateleiras estavam vazias. Nada de pão. Nada de leite. Nada de promessas no correio. As crianças já se alinhavam nas mesas como quem confia no que não pode tocar com os olhos e Müller, como fazia todas as manhãs, orou.

“Obrigado pelo alimento que o Senhor nos dará.”

Foi só depois disso que bateram à porta. Primeiro o padeiro que não conseguia dormir e decidiu levar pães para o orfanato. Depois, o leiteiro cuja carroça quebrou bem em frente ao portão e precisava esvaziar os litros antes que estragassem.

E o milagre, mais uma vez, veio sem anúncio. Sem estardalhaço. Como quem respeita o silêncio da fé.

Fico pensando nas mãos de Müller. Sempre abertas. Sempre vazias. Sempre disponíveis para receber não por comodismo, mas por confiança. E me pergunto: em que ponto foi que a gente desaprendeu a depender de Deus?

Hoje, queremos segurança antes da entrega. Queremos  bússula  antes de caminhar. Queremos garantias antes de amar. Müller nos lembra que é possível viver diferente: acordar sem saber de onde virá o sustento, mas ainda assim colocar a mesa. E agradecer.

É raro alguém assim. Que confia tanto a ponto de cuidar de outros. Que crê tanto a ponto de alimentar. Que ora, não para pedir, mas para abrir espaço.

George Müller não fundou apenas orfanatos. Ele fundou uma fé que se pratica com gesto. E nos deixou um recado simples, quase esquecido:

É possível viver de joelhos.

E ainda assim caminhar com dignidade.

Fernanda

O texto nos lembra que a fé verdadeira se expressa em gestos. George Müller não fundou apenas orfanatos; fundou um modo de viver em que oração e ação caminham juntas. Uma fé que se ajoelha, mas não se apequena. Que confia, cuida e segue com dignidade.

Bom Domingo!

Cada nação na sua pátria

Aleatoriamente um toque de poesia

Às vezes penso que o mundo inteiro cabe dentro de uma rua de bairro. Ali estão as janelas abertas com cheiros diferentes: do feijão que ferve devagar, do tempero que chega de outro continente, do pão quentinho que alguém aprendeu com a avó distante. Cada casa é um pequeno território, uma bandeira tremulando na varanda.

Cada nação traz em si sua pátria, ainda que o corpo viaje, que o passaporte acumule carimbos e que o idioma se embarace na boca. A pátria, afinal, não se esconde nos limites de um mapa: ela se guarda no coração. É o canto que a mãe cantava para ninar, é a saudade do quintal, é o jeito de cumprimentar que nos denuncia em qualquer lugar do mundo.

E o curioso é que, no fundo, nenhuma nação existe sozinha. Quando se encontram, misturam-se como rios que se abraçam. A pátria de um acaba tingindo a pátria do outro, e assim nascem os sabores novos, as músicas que não respeitam fronteiras, os afetos que se aprendem sem tradução.

Cada nação na sua pátria, mas cada pátria no coração do outro porque viver é, de algum modo, trocar territórios. Quando amamos, quando acolhemos, quando escutamos com atenção, permitimos que outra bandeira se plante em nosso peito.

No fim das contas, a maior pátria é o mundo inteiro, se estivermos dispostos a abrir as portas da casa e deixar o vento de outras janelas nos visitar.

No entanto, há as discriminações, quando se trata de emigrantes. O olhar desconfiado, a fronteira que se impõe, a barreira da língua que não raro se transforma em muro. É preciso olhar pertinho da trajetória de cada um para compreender o que significam as leis de cada lugar: normas que protegem, mas também afastam; regras que, em vez de abrir caminhos, fecham portas.

Ainda assim, mesmo diante das diferenças e feridas, há algo que não se apaga: o amor pela pátria onde nascemos. No meu caso, o Brasil terra de contrastes, cores, dores e esperanças. É aqui que Deus me deu a oportunidade de nascer, e por isso, apesar de todas as falhas e desafios, guardo um amor entranhado, visceral.

Amo o som das vozes nas esquinas, amo a generosidade que se revela em pequenos gestos, amo a mistura de tantas origens que se tornaram uma só identidade. Amo, sobretudo, a esperança que insiste em brotar em cada brasileiro, mesmo quando as tempestades parecem querer arrancar as raízes.

Porque, no fundo, cada pátria é também um exercício de fé. E a minha fé é que o Brasil, com todos os seus nós e rasgos, ainda é chão fértil para que se plante amor, justiça e paz.

Fernanda