Quem me lê é um Herói

Aleatoriamente um toque de poesia

Quando comento um texto, uma frase, ou até mesmo meia frase, gosto de realmente mergulhar no conteúdo. Não sei apenas “gostar” de um jeito leve eu preciso sentir. Muitas vezes vou mais fundo do que o próprio texto parece permitir, talvez porque veja logo a essência escondida entre as linhas.

É como se eu escutasse o que o texto não disse, mas quis dizer. As pausas, os silêncios, as intenções.

E quando tento escrever, costumo me prometer: “Dessa vez, serei breve.” Mas as palavras não me obedecem. Elas chegam em fila, empurrando-se umas às outras, pedindo passagem. E eu, generosa ou teimosa abro a porta e deixo todas entrarem.

Por isso, quem me lê é um herói.

Herói por acompanhar meus desvios, minhas voltas, meus mergulhos. Herói por não se perder nos meus labirintos de ideias.

Posso passar o dia inteiro, a noite toda, escrevendo, comentando, criando, quando não estou trabalhando, tentando traduzir o que o coração sente antes mesmo de eu entender. E ainda assim, fico com a sensação de que sobrou coisa por dizer.

Escrever, afinal, é isso: tentar alcançar o indizível.

E cada um que fica comigo nessa viagem, merece o meu mais sincero agradecimento e um pouco de paciência também.

Às vezes penso que escrever é uma forma de respirar. Há quem respire por instinto; eu respiro por palavras. Quando passo muito tempo sem escrever, começo a sentir uma falta que não é do corpo  mas da alma.

Então escrevo. E no instante em que a frase nasce, o mundo volta ao eixo. Não é sobre publicar, nem sobre agradar. É sobre existir por meio da palavra, como quem se entende um pouco mais cada vez que põe sentimento em forma de letra.

Escrevo como quem varre a casa por dentro. Cada texto é um cômodo que arrumo: troco os móveis das ideias de lugar, abro janelas, deixo a luz entrar. Às vezes encontro poeira antiga, às vezes flores novas crescendo entre lembranças.

E quando alguém lê e entende, mesmo que por um fio, sinto que algo se cumpriu. É como se o texto deixasse de ser meu e passasse a ser de quem o toca.

Talvez por isso eu escreva tanto para me encontrar e me espalhar.

Para me descobrir e, ao mesmo tempo, me doar.

E sigo, assim, nesse ofício silencioso e teimoso, com a caneta cansada e o coração aceso.

Porque, no fundo, escrever é o modo mais bonito que encontrei de continuar conversando com o mundo  e com Deus.

Hoje mesmo, entre uma xícara de café e outra, me peguei escrevendo no guardanapo da cozinha. A mesa ainda estava molhada, a toalha um pouco torta, e o sol entrava pela janela como quem não quer nada. O barulho do mundo lá fora não me distraía  parecia até acompanhar o ritmo das palavras que iam surgindo sozinhas.

Escrevo assim: entre panelas, vozes e silêncios. Entre a vida que acontece, no intervalo do meu trabalho,  o que sinto que precisa ser dito antes que escape. Às vezes é só uma frase, um pensamento rápido; outras vezes é uma enxurrada e eu, sem guarda-chuva, deixo chover.

Já tentei me controlar, escrever menos, falar pouco, mas é inútil. As palavras têm vida própria. Elas me acordam, me chamam, me empurram. Querem sair, ver o mundo, encontrar quem as entenda.

E quando alguém chega, lê, e diz que sentiu o mesmo ah, é aí que tudo faz sentido.

Porque escrever é solidão compartilhada. É o modo que encontrei de transformar o que dói, o que encanta, o que me confunde, em algo que possa tocar o outro com delicadeza.

Enquanto houver um amigo, um só caminhando comigo por entre as linhas, eu sigo.

Palavra por palavra, dia após dia, como quem reza devagar.

E quando não houver ainda assim eu sigo com elas também.

porque escrever é ser Fernanda🙏

Fernanda

Um colo que nos encontra

Aleatoriamente um toque de poesia

Crônica 

Estes tempos eu estava sem tempo para escrever.

Não por falta de vontade, mas por excesso de trabalho, ainda está assim.

Mas quando consigo então é como um extravasar e eu amo.

O cotidiano muitas vezes chega em ondas altas, e eu, muitas vezes, apenas aprendo a respirar entre um plantão e outro. Há rascunhos espalhados pelo blog na edição, textos começados e interrompidos, ideias ainda quentes esperando um colo. Mas, eu queria escrever algo vivo, pulsante, algo da hora mas a hora nunca sobrava.

Foram dias de muitos atendimentos dentro e fora da clínica. Escutas profundas, histórias que se agarravam à gente mesmo depois que a porta se fechava. Há cansaços que não moram no corpo, mas na alma. E quando a alma cansa, o silêncio se torna a única língua possível.

Eu estava exausta.

Mas connseguindo conciliar um pouco agora.

Num desses dias, entre um compromisso e outro, fui ao refeitório. Queria apenas um café forte, desses que tentam acordar o que já está além do despertador. Sentei-me por um instante. Só um. E o corpo, traindo qualquer disciplina, desligou. Adormeci ali mesmo, vencida pelo cansaço.

E foi nesse espaço mínimo entre o sono e o esgotamento que o céu me visitou.

Sonhei com Nossa Senhora. Não uma imagem distante ou solene, mas a mesma que, quando eu era pequena, afirmava com convicção infantil e fé absoluta: ela é a minha mãe. No sonho, ela vinha até mim com passos leves, como quem não quer assustar quem já sofreu demais. Seu olhar tinha aquela calma que não pergunta nada, apenas acolhe.

Ela acariciava meu rosto.

Beijava-me com ternura.

Chamava-me de filha.

Não havia palavras longas, nem sermões, nem explicações. Só presença. Só aquele amor que não cobra, não exige, não pesa. Um amor que sustenta. E ela me abençoava não como quem faz um gesto, um  ritual, mas como quem cobre alguém com um manto de cuidado.

Acordei devagar, como quem retorna de um lugar sagrado. E antes mesmo de organizar os pensamentos, percebi o ar diferente. Um cheiro. Um perfume suave e inconfundível de rosas. Tão bonito, tão real, que por um instante pensei que ainda estivesse sonhando.

Mas não estava.

Olhei ao redor. Outras pessoas também perceberam. Não fui só eu quem sentiu. O Céu , quando quer, se faz testemunho. E naquele refeitório comum, sem altar nem velas, algo extraordinário havia acontecido.

Naquele momento entendi que nem sempre o descanso vem em forma de sono longo, férias ou pausas planejadas. Às vezes, ele vem como visita. Vem como lembrança antiga. Vem como mãe que chega quando a filha já não consegue pedir ajuda.

Escrever pode esperar.

O mundo pode aguardar alguns minutos.

Mas a alma, quando chama, precisa ser atendida.

Naquele dia, aprendi que mesmo exausta, mesmo sem tempo, eu não estava só. Fui cuidada. Fui lembrada de quem sou. E voltei diferente mais inteira, mais serena, mais filha.

E talvez seja isso a fé:

um colo que nos encontra exatamente quando a gente adormece de cansaço.

Então com a ajuda da mãezinha, surgiu este texto.

Fernanda

Minas de mim

Aleatoriamente um toque de poesia

Há lugares em mim

que ainda não toquei.

Cavernas silenciosas

onde a dor virou som

e o amor aprendeu a esperar.

Sou feita de minas 

umas de ouro,

outras abandonadas,

outras perigosas

que só se atravessam com fé.

Carrego explosões contidas

em forma de calma.

Quem me vê inteira

não imagina

quantas vezes precisei

me reconstruir em pó.

Mas sigo.

Porque até do fundo da terra

nasce água.

E até de mim, cansada,

brota luz

quando escolho continuar.

Fernanda

Branca de Neve

Aleatoriamente um toque de poesia

Texto que surgiu de um atendimento ontem.

Branca de Neve cresceu acreditando que precisava ser pura, bela e silenciosa para merecer amor.

Que sua maior virtude era não incomodar.

Que sobreviver era agradar.

A madrasta não era apenas uma mulher má diante do espelho 

era o mundo lembrando, todos os dias, que existe sempre alguém mais jovem, mais bonita, mais desejável.

E que, para algumas mulheres, isso basta para virar sentença.

Branca de Neve foge.

Como tantas fogem.

Vai morar com anões que a acolhem, mas logo a colocam no lugar conhecido:

cuide da casa, cozinhe, sorria.

Mesmo protegida, continua servindo.

O conto diz que ela cai por causa de uma maçã.

Eu acho que caiu de cansaço.

De confiar demais.

De acreditar que gentileza sempre encontra gentileza de volta.

E então vem o príncipe.

Beija.

Acorda.

Salva.

Mas gosto de imaginar outra versão.

Uma em que Branca de Neve acorda sozinha.

Entende que não precisa competir com espelhos.

Nem provar pureza.

Nem esperar resgate.

Talvez o verdadeiro despertar seja esse:

quando a mulher percebe que não precisa ser a mais bela da história para ser a protagonista da própria vida.

E segue.

Sem madrasta, sem anões, sem maçã.

Inteira.

Fernanda

Moral da história:

O conto não ensina sobre beleza ou bondade,

ensina sobre o cansaço de mulheres, que aprendem cedo demais a se calar para sobreviver.

 E o verdadeiro final feliz não é ser escolhida,

é escolher-se.😉

Bom Domingo queridos.

Emoção

Aleatoriamente um toque de poesia

Não são flores.

São feridas que aprenderam a florir.

O rosa arde.

Não pede permissão ao branco do papel,

invade

como emoção antiga que volta sem avisar.

Um pincel atravessa o silêncio

e, no rastro do gesto,

a vida se espalha em fios,

em nervos,

em respirações abertas.

Cada pétala é um excesso:

do que não coube no peito,

do que doeu bonito,

do que insistiu em ficar.

Essas flores não nascem da calma.

Nascem do tremor da mão,

da coragem de tocar o vazio

e chamá-lo de cor.

O papel aceita.

Sempre aceita.

Porque sabe:

há sentimentos que só existem

quando alguém tem a ousadia

de pintá-los até sangrar luz.

Fernanda

Que este sábado venha

com a delicadeza do cuidado Divino e a força das bênçãos que trabalham em silêncio.

 Que cada casa seja tocada por paz, cada coração encontre descanso,

e cada passo seja amparado

mesmo quando ninguém percebe. 

Que não falte luz nos pensamentos,

nem esperança nos pequenos gestos,

nem amor, esse milagre simples, que sustenta tudo.

Um sábado inteiro de bênçãos, dessas que chegam mansas

e ficam.🙏🏻🥰