Já li Drummond, Vinicius e Guimarães. Poetas que atravessam o tempo com suas palavras afiadas e ternas. Gente que transforma pedra em caminho, amor em eternidade, sertão em alma.
Deles, herdei essa mania bonita de enxergar o mundo de lado, de procurar sentido no que escapa, de duvidar das verdades que vêm prontas.
Drummond me ensinou a pedra, não só a tropeçar nela, mas a olhá-la como quem vê o próprio coração.
Vinicius me mostrou o amor em estado bruto, feito de música e exagero, doçura e tragédia. E Guimarães… ah, Guimarães! Me soprou que viver é sempre travessia,
que as palavras também têm cheiro de terra e gosto de rio.
Mas não foram só eles.
Li poetas anônimos nos muros da cidade,
ouvi versos no suspiro da vizinha ao entardecer,
encontrei poesia na fila do pão, na canção que insiste em tocar quando a gente já ia embora.
Ser poeta é mais que escrever, é sentir, acolher, traduzir o que não cabe em prosa. É escutar a dor do outro e dar-lhe forma, é colher do mundo o que ele nem sabe que oferece.
É falar de amor quando ninguém mais acredita, e ainda assim, continuar.
Por isso hoje, ao virar mais uma página da vida,
não penso apenas nos nomes eternizados nos livros. Penso na menina que escreve no caderno escondido, no senhor que declama no bar da esquina, na mãe que inventa cantigas no meio da louça, no rapaz que faz rima pra suportar a saudade.
Porque no fundo, poesia não mora só nos livros.
Ela mora em nós.
A todos nós, poetas
que mesmo sem aplausos, seguimos escrevendo o mundo com o coração.
Fernanda!
Boa noite de domingo, querida amiga Fernanda ou Nanda ou Nandinha, seja como for, poeta de alma!
ResponderExcluirVou lhe partilhar a última poesia que li no muro da minha praia:
Você é a prioridade da sua vida?
Em letras garrafais... como grafite.
Eu, indo tomar sol, caminhando pela areia, li e suspirei...
Daquele momento em diante, algo mudou em mim.
Doravante, passei a priorizar mais minha vida.
Acredita que mudou muita coisa e estou mais forte, resiliente?
Creio que poesia é, justamente, aqulo que nos faz ler e mudar devdirecao, uma metanoia no pensar, no sentir e no agir.
Lendo aqui e ouvindo um recital musical do teatro de São Pedro, na tele, lindo, eu me emociono.
Com efeito, ela não mora nos livros.
Quem não é sensível não pode adentrar ou assimar uma poesia.
Não é porvser mau ou má, sim porque o coração está duro demais para fluir nas metáforas da vida.
Parabéns, poeta!
Se achar melhor, poetisa.
Aqui, você me faz jorrar em lágrimas:
"É falar de amor quando ninguém mais acredita, e ainda assim, continuar".
Deus nos ajude a continuar a amar e, amando, poetizar como fez aqui.
Tenha uma nova semana abençoada!
Beijinhos fraternos de paz
O poema vive nas pessoas, e quando encontramos a poesia por aí, até mesmo sem saber que é, e se consegue dizer conforme se quer, traduz-se em alívio na alma, boa reflexão. Um abraço, Yayá.
ResponderExcluirÉ bonito como este aprofunda mais o anterior, "Quando eu era só Fernandinha". Este revela uma madura compreensão daquilo que é poesia, já depois do contato com os clássicos, e como ela está inserida em si, e em todos.
ResponderExcluirConcordei com cada verso escrito aqui. Obrigado por compartilhar essa produção.