Onde a poesia mora?

Aleatoriamente um toque de poesia

Já li Drummond, Vinicius e Guimarães. Poetas que atravessam o tempo com suas palavras afiadas e ternas. Gente que transforma pedra em caminho, amor em eternidade, sertão em alma.

Deles, herdei essa mania bonita de enxergar o mundo de lado, de procurar sentido no que escapa, de duvidar das verdades que vêm prontas.

Drummond me ensinou a pedra,  não só a tropeçar nela, mas a olhá-la como quem vê o próprio coração.

Vinicius me mostrou o amor em estado bruto, feito de música e exagero, doçura e tragédia. E Guimarães… ah, Guimarães! Me soprou que viver é sempre travessia,

que as palavras também têm cheiro de terra e gosto de rio.

Mas não foram só eles.

Li poetas anônimos nos muros da cidade,

ouvi versos no suspiro da vizinha ao entardecer,

encontrei poesia na fila do pão, na canção que insiste em tocar quando a gente já ia embora.

Ser poeta é mais que escrever,  é sentir, acolher, traduzir o que não cabe em prosa. É escutar a dor do outro e dar-lhe forma, é colher do mundo o que ele nem sabe que oferece.

É falar de amor quando ninguém mais acredita, e ainda assim, continuar.

Por isso hoje, ao virar mais uma página da vida,

não penso apenas nos nomes eternizados nos livros. Penso na menina que escreve no caderno escondido, no senhor que declama no bar da esquina, na mãe que inventa cantigas no meio da louça, no rapaz que faz rima pra suportar a saudade.

Porque no fundo, poesia não mora só nos livros.

Ela mora em nós.

A todos nós, poetas 

que mesmo sem aplausos, seguimos escrevendo o mundo com o coração.

Fernanda!