A Fonte Esquecida

Aleatoriamente um toque de poesia

O dia hoje pede História

Eles " mamãe, não esquece hoje é dia de contar histórias"

Eu sorri e fiz que sim. Essa turminha ama ouvir a mamãe deles e ela? Adora.

Vamos lá!

Num vilarejo antigo, no alto de uma montanha, havia uma fonte escondida entre as pedras.

Diziam os mais velhos que suas águas curavam tristezas, acalmavam zangas e despertavam quem estava perdido de si. Mas com o tempo, o povo foi esquecendo. Construíram poços, tanques e barragens.

A fonte, mansa e persistente, continuava a brotar ainda que ninguém mais a procurasse.

As pessoas viviam agitadas. Tinham tudo, menos paz.

Carregavam inquietações como sacos às costas, e seguiam dizendo:

“É a vida.”

 “É assim mesmo.”

“Um dia passa.”

Foi então que uma criança, certa manhã, escutou o som de um fio d’água.

Seguiu o barulho entre arbustos, galhos e silêncio.

E encontrou a fonte  clara, limpa, viva.

Sentou-se ali. Molhou o rosto.

E pela primeira vez, chorou sem medo.

Não sabia de onde vinha a dor, mas a água parecia entender.

No dia seguinte, voltou. E de novo, e de novo.

Até que um ancião curioso a seguiu.

Viu a menina sentada em paz, e não disse nada.

Apenas tirou as sandálias e sentou-se também.

Logo, um ou outro começou a ouvir falar da tal fonte.

Alguns foram por desespero. Outros por esperança.

Mas todos saíam de lá… diferentes.

Mais leves. Mais inteiros.

Não porque a vida havia mudado,

mas porque tinham lembrado de algo que o mundo moderno havia feito esquecer:

A paz não se compra.

Ela se lembra.

Ela se reencontra.

Ela se cultiva em silêncio, onde a alma se despe.

E desde então, a fonte nunca mais esteve sozinha.

Ainda escondida, mas jamais esquecida.

Pois agora, havia olhos que sabiam procurá-la

e corações dispostos a beber dela 

não com pressa, mas com reverência.

Com o tempo, a trilha até a fonte ganhou passos miúdos, vozes baixas e risos contidos. As crianças levavam pedrinhas coloridas e segredos no bolso. Deixavam ali, entre uma folha e outra, promessas de voltar.

Um deles, o menorzinho, perguntou ao ancião:

A fonte vai acabar se todo mundo vier?

O velho sorriu com os olhos e respondeu:

Não, meu pequeno. Quanto mais se bebe dela, mais ela brota. É que é feita da mesma coisa que a esperança: quanto mais se reparte, mais cresce.

E assim, entre idas e vindas, a fonte se fez caminho.

Virou canção que só os atentos escutavam.

E até os adultos aqueles que corriam demais, reclamavam demais, esqueciam demais começaram a ir, mesmo que no início sem saber direito por quê.

Iam.

Chegavam.

Sentavam.

E calavam.

Alguns choravam sem saber, outros sorriam sem querer. Mas todos, sem exceção, saíam com algo novo nos olhos:

um brilho antigo, como quem se lembrava de si depois de muito tempo.

E a fonte?

Ah, a fonte continuava lá, como sempre:

firme, fresca, fiel.

Porque há coisas no mundo que esperam a gente voltar.

E quando a gente volta… elas já sabiam.

Moral da história:

Às vezes, o que a gente mais precisa não está longe nem caro  está quieto, esquecido, dentro da gente.

A pressa do mundo ensina a correr, mas a alma só floresce quando a gente para. Por isso, nunca se esqueça: toda fonte de paz começa com um passo de volta pra dentro.

E quem aprende a ouvir o silêncio, nunca mais se perde de si. 

Olhei em volta, e todos já dormiam bem abraçadinhos... 

Principalmente os dois menores ♥️

Por 

Fernanda!